越长大越没有年味，这是所有成年人的共识。

明明生活条件越来越好，过年却越来越没意思。

小时候离大年三十还有半个多月时，辛愿就开始掰着手指头期待。

妈妈早早就给她买了新衣服，但她舍不得提前穿，宝贝地放在衣柜里，一天翻出来看好几遍。

直到过年前一天，她才会拿出来，睡觉前把新衣服叠得整整齐齐摆在枕头边。

躺在床上雀跃地翻来覆去睡不着，就盼着赶紧到天亮换上新衣。

那时爸妈还没离婚，一大家人从大清早忙活到傍晚，一起张罗满满一大桌年夜饭。

吃完饭她就迫不及待地穿着新鞋等在门口，一直催到姑姑家的表哥生气了，才一起下楼放鞭炮。

第二顿饭是春晚开始后的一个小时，奶奶擀皮，妈妈和姑姑包饺子。

那时爷爷还没去世，爸爸姑父和爷爷会组个三人局打牌。

趁着没人注意，她就和表哥去偷奶奶藏在衣柜里的糖块。

儿时的春节，好像真的在发光。

越长大，辛愿对过年就越恐惧。

自从爸妈离婚后，辛愿对春节就没有了期待。

在奶奶家，她要看崔长红的脸色。

到姥姥家，又要看舅舅的脸色。

过年开始不团圆，她也不知道该和谁团圆。

进入社会后，辛愿对过年的厌恶更深。

还没过年，家里人就接二连三打来电话，像催命一样不停追问她什么时候回家。

偶尔回景州过一次年，没眼力的亲戚们又开始各式各样的盘问。

问工作，问收入，问对象。

小时候盼过年，总觉得新的一年就会自动变好。

长大后怕过年，因为心里知道，新的一年，又要自己咬牙扛了。

除夕前一天。

高颖对着一沓超市宣传单对比价格，精打细算地挑着性价比最高的年货。

到了超市，又像不要钱一样疯狂往购物车里添加原本不在购物清单上的东西。

恭喜发财的音乐循环播放，辛愿不由自主地跟着一声声的“偶恭喜你发财”摇头晃脑。

高颖瘪着嘴笑：“过年这么开心啊？”

辛愿推着购物车扭屁股：“我最近都挺开心的。”

这个时候没有后来那种成套的礼盒塔，货架上大多是散装零食。

高颖这个买五斤，那个买六斤，购物车没一会儿就堆成了一个小山包。

辛愿推着购物车呲溜了老远，回头问她：“你不是都买完年货了，怎么又买这么多？”

“这些都是给你奶奶准备的。”高颖弯腰认真挑选
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