了一遍这个名字，然后说：“有吃的吗？”

绘里愣了一下。

她大概以为这个闯进她家、当着她的面杀了她丈夫的陌生男人会威胁她，会绑住她，或者至少会警告她不要报警。

但他问的是——有吃的吗。

她反应过来，慌忙从地上爬起来，浴巾往下滑了一截又被她一把拽住，赤着脚小跑进了厨房。

靳川没有跟过去。

他站在客厅中央，环顾四周。

这是一栋很普通的日式民居。

玄关处散落着几双旧拖鞋，地板是浅色的复合木，有些地方已经被磨得褪了色。

客厅里有一张矮桌、一台旧电视、一个塞满了空啤酒罐的垃圾桶。墙上有一道道不规则的凹痕——是拳头砸的。

沙发扶手上有一片发暗的污渍，靳川认得出来，那是血。

旧血。

他的目光扫过窗台，窗台上没有电话。

角落里有一个翻倒的座机底座，电话线被齐根扯断了，断口处的铜丝露在外面，已经氧化成了暗绿色。

他又看了一眼厨房的方向——绘里正在灶台前忙碌，动作很轻，刻意压低着锅铲和铁锅碰撞的声音。

他甚至能从她微微绷紧的肩胛骨弧度，读出她全身每一个细胞都还没从刚才的恐惧中缓过来。

她没有去拿菜刀，也没有偷偷摸手机，甚至没有往窗外多看一眼。

靳川在矮桌前坐下，背靠着墙，让视线可以同时覆盖前门、厨房和后门三个方向。

他闭上眼睛，开始调整呼吸。

他的右肩还在隐隐发麻，那颗在直升机追逐中擦过的子弹虽然只是皮肉伤，但结痂底下还有一小块淤血没有散开。

两天来他几乎没有踏踏实实吃过一顿热饭。